mardefrente

2010-01-12T08:27:00.000-08:00

A VIA

Pagam por minha passagem. Minhas reservas são para um tempo indefinido. Encaro a multidão dos aeroportos. Há uma sensação de poder em quem transita pelo saguão. O poder do tempo e do espaço. O poder dos fusos. Das estações. Estar acima das camadas densas da noite. Aonde ela é límpida e solitária. Traço um caminho mental do meu destino. O desbravador momento de pisar uma nova cidade. O aviso pra decolar gera uma tensão. Estabilizado na altitude de cruzeiro, dá para levantar do assento, percorrer o corredor observando os poucos leitores que não conseguem dormir e os que dormem como podem. Dou um passo alto e largo sobre alguns pés, até invadir a pequena área da copa improvisada e pedir água. As manobras para aterrissagem guardarão nova tensão na curva final do céu, quando a inclinação da aeronave desafia o limite da estabilidade. Em uma janela, só céu, na outra, só cidade.

Aeroporto de Svradak. Terra além das muralhas naturais. Úmida no clima e seca no trato. Uma diária, check-out, e viajantes desaparecem com suas bagagens de mão. Não despertaram curiosidade especial em comissários, recepcionistas, camareiras. Procuro pelo Sr. Nagasi, 44. Parto de um para o todo. Ele não está em uma lista de proteção a testemunhas, não deixou seguro, tampouco é procurado pela polícia.

Meu quarto está de bom tamanho. O estômago parece apertado. Quando o canto esquerdo do abdome faz um ruído de torneira aberta, não é bom sinal. Preciso de comida sólida e desengordurada. Em um quarto semelhante a este dormiu o Sr. Nagasi. Ao menos passou a noite. Provavelmente tomou uma ducha, penteou-se. Ninguém pode assegurar que tenha se barbeado pela manhã.
Saio. O tradutor digital é o melhor amigo de um estrangeiro. Passeio pelas ruas calmas atrás de refeição caseira. O meu “no pepper, noooo pepper” costuma vir apimentado. Uma moça alta com óculos escuros e cabelo caramelo passa por mim com a cabeça desgovernada. Parece um lápis infantil com uma cabeça de boneco ou bichinho que não para de balançar, como se estivesse ligada ao tronco por uma mola. No ouvido das pessoas está o zumbido P.I. Aqui e em outros lugares. Não se incomodam com as advertências dos noticiários. Eu nem pensaria em consumir drogas ou noticiários. A questão está nos efeitos colaterais. Encontro um restaurante. Há um lustre requintado no centro do salão, todo retorcido que me faz admirá-lo ao mesmo tempo em que me perco e me acho em divagações sobre o desaparecido. Peço um grelhado com legumes também grelhados. Chegam milagrosamente, sem pimenta. Entra um homem com uma criança. Tenho a lembrança simultânea da vivência de dois papéis, paternidade e infância. O lustre com seus aramados, o passado, o desaparecido. Perto da saída apanho um cartão do restaurante e alguns folhetos com endereços de sites.

Deito na cama com preguiça para me desvestir enquanto a vigília induz meus pensamentos às imagens de elefantes, palmeiras, e uma banqueta com cantoneiras em prata, e tudo se desfaz sem que eu perceba, ao penetrar no sono. Acordo horas depois com uma umidade no nariz. Estou agora no banheiro, sentada no vaso tampado com um pedaço de papel comprimindo a narina direita. O ponto final, uma epidemia intramuros (que o governo local insiste em esconder dos turistas), um problema com as plaquetas, uma ocorrência que pré anuncia um acidente vascular? Concluo que o derrame de algumas gotas foi provocado pela altitude. Poucas gotas que não diminuem minha angústia.
Pela manhã, sem nenhuma ocorrência gastrointestinal ou hemorrágica, acesso um dos sites da noite anterior. www.freeend.freeway.sb. “Pegue A Via. A Escolha Maior”. Um mapa indica o acesso, não muito distante de Svradak. Toda região é uma rede de colinas, cúmplices nos caprichos e precipícios, nas quedas de água secretamente geladas, virgens prateadas. Tomo meu café continental, e vou a caminho do centro, em direção à catedral, ponto de destaque de um folheto turístico. Não é devoção. É sintonia com os pés-direitos altos, sombra, e silêncio. Olho para os vitrais. Cacos de luz. Cacos de uma história. O contato com o mundo exterior. Há uma mancha roxa acima do tornozelo, e não me recordo da quina, agudeza, do ponto de contundência. Manchas roxas perduram por dezenove dias. Decido que vou alugar um carro e pegar “A Via”. Não sei se o Sr. Nagasi teve um impulso da mesma ordem; de obstinada curiosidade, se acessou o frreeend. Se entregou-se à travessia como possibilidade.

Estou em um Vanguard, modelo ultrapassado, observando aspectos da cidade. A iluminação dramática, de baixo pra cima, confere aos edifícios públicos a importância que eles não teriam sob a luz do dia. O tráfego flui ondulado sobre as ruas de pedra. Ciclistas são saudáveis como ciclistas de qualquer parte. Entre os cabeças soltas, há os que se cortam com estiletes. Luvas e casacos pesados escondem ferimentos frescos e ardentes. Percebo cortes em pescoços e pontos que se deixam mostrar, sem querer.

Na tarde seguinte ainda encoberta eu pego a saída para Soberic, Sul. Três horas para o meu destino. Nunca tive uma costela dolorida. Uma dor na costela se confunde com uma dor cardíaca. O peito é uma caixa de infarto, prolapso, que sofre de disparos, sopros, de acessos arrítmicos. Um pit stop e um expresso me fariam bem. Fico tão absolutamente atraído por pequenos objetos, em vitrines de postos de combustível, de estradas improváveis. Peço um automóvel com o dedo indicador, quase infantil. Escolho um de corrida, Fórmula Hiper1, hiper modelo. Ligo para a redação ainda com a sensação fugaz do Fórmula1. Já recuperado, sigo viagem. O verde é uma grande sinfonia; allegro ma non troppo, moderato, vivace, andante, quasi presto. Até o meu tradutor me lembrar que uma pequena placa indica: A Via.

A Via é de mão única. Um atalho de uma grande estrada. Curvas sem atalhos, enevoadas. Há uma ponte inacabada que atravessa metade do caminho para o outro lado do abismo. O carro que eu sigo corre e se apaga. Um salto sobre o silêncio verde, sobre as virgens prateadas. Se apaga como uma tocha no fundo de uma garganta. Sobre um cemitério de ferragens. O Sr. Nagasi que alugou um carro sucateado, como o meu, pode ter acelerado para o nada, sem contratar matadores, ou envolver familiares. Sem assinar seu ato. Paro, e caminho por alguns metros sobre a ponte. Perdido em minhas pistas. Evitando a proximidade limite. Inicio minha volta a pé, uma vez que não exista uma mão de retorno.

2009-11-18T12:58:00.000-08:00

vou ao enconto dessas pegadas na areia. em breve estarei de frente para o mesmo mar. (da foto).

2009-10-26T13:34:00.000-07:00

Indicação de um filme: "Bastardos Inglórios". (Tarantino)
Fotografia, elenco, sensação sem fazer concessões.
E o tema dos nazi (ficção ou não) nunca estará esgotado.

2009-10-16T05:39:00.000-07:00

*dia 27 de novembro de 2009. Casamento da minha filha katia, em Sitges (Barcelona).

Entrevista

2009-09-17T19:46:00.000-07:00

http://aci.reitoria.unesp.br/radio/perfil_literario

O link acima é do programa perfil literário da Unesp FM
com muitos entrevistados, inclusive eu. Meu número é 269.

Girlish Days

2009-07-21T09:01:00.000-07:00

adeus dias
os sonhos evaporam na sombria
visão dos telhados
de Dublin telhados
adeus
palavra
que derrete subterrâneos -
metal freático
escoa e endurece um canal distante
miocárdio

(poema inspirado na canção Bid Adieu To Girlish Days, de Marcelo Tápia).

Isto foi Paraty 2009.

2009-07-21T08:55:00.000-07:00

2009-06-30T09:11:00.000-07:00

Fui selecionada no Prêmio de contos da Off FLIP, categoria Nacional -Exterior.
Fiquei em terceiro lugar entre os cinco selecionados, com o conto "A VIA".
Participaram 563 autores.
É um começo. Preciso escrever mais. Ser melhor, com ou sem novos prêmios.
Vou sentir a atmosfera da festa (FLIP). www.premio-offflip.net

Pequenas Revoluções

2009-05-30T09:56:00.000-07:00

Eu estava feliz no dia do lançamento do meu livro de poesia.

Quem não apareceu pode adquirir um exemplar

com a editora: www.terceiramargem.com , ou na livraria Martins Fontes (Paulista).

2009-05-30T09:46:00.000-07:00

Foi um dia de clima londrino.

Pequenas Revoluções

2009-05-30T09:10:00.000-07:00

Foto do lançamento do meu livro de poesia Pequenas Revoluções.

O livro foi editado por Reynaldo Damazio, da Terceira Margem, capa de Ricardo Botelho.

Agradeço a presença dos amigos, de Claudio Willer, Frederico Barbosa, Diniz Jr, e familiares.

2009-04-20T16:02:00.000-07:00

Pequenas Revoluções *POESIA*

Lançamento: 27 de Maio (quarta) - 18h30 às 22h00.

Livraria Martins Fontes

Av. Paulista 509 - Próximo a estação Brigadeiro do metrô

Estacionamentos - Rua Manoel da Nóbrega 95 ou 88

Espero Você

2009-04-01T12:51:00.000-07:00

*Em Breve, o meu primeiro livro,
"Pequenas Revoluções".

2009-03-11T11:48:00.000-07:00

2009-02-20T17:38:00.000-08:00

2009-02-17T17:18:00.000-08:00

Fragmento de Altazor - canto V
do poeta chileno Vicente Huidobro

"Aqui comienza el campo inexporado
Rodondo a causa de los ojos que lo miran
Y profundo a causa de mi proprio corazón
Lleno de zafiros probables
De manos de sonámbulos
De entierros aéreos
Conmovedores como el sueño de los emanos
Del ramo cortado en el infinito
Que trae la gaivota para sus hijos"

2009-02-01T17:08:00.000-08:00

CREPÚSCULO WILLERIANO

não sei se existem ciclos
se a seca persiste

qual ponto de tensão
torna-se
aderência

articula-se uma dança em cantos
e cânticos

não sei se um ciclo tem o olho
de Ciclope
se o sistema circulatório irriga
os pontos de timidez

nas ruas de vitrines
guarda-chuvas
são ilhas de secura

2009-01-13T11:27:00.000-08:00

VERTIGEM - SENSAÇÕES - SEBALD

O mundo pode cair no abismo, pode a cobertura da guerra em Gaza ser tendenciosa, os políticos roubarem nosso humor. A "Vertigem" de W.G. Sebald é muito melhor.

Só quem viaja sozinho pode programar ir a um lugar, e em um repente emocional ou de outra ordem mudar a direção. Estações, trens, hotéis, pessoas e cidades. Deixar-se ficar e partir. Algumas vezes desistir. Sensações curiosas. Não quero que o livro acabe.

2008-12-26T07:42:00.000-08:00

Olá amigos do mardefrente, se não estiverem de frente para o mar (real), não deixem de assistir Gomorra. A Camorra na direção cinematográfica de Garrone. É muito r, o, m, a, e g. Mas deu muito certo. Os personagens, as locações, tomadas, não saem da minha cabeça. Certos filmes atuais aparecem com ares de documentário. Interessante.

Bom final de 2008*****

2009 *****Bom Recomeço!!!

2008-11-18T05:50:00.000-08:00

RETANGULO E OUTRAS FORMAS

meus sentidos estão para a rua
completamente à frente
sem perda ou benefício
aos lados pares e ímpares

minha atmosfera detona
tempestades arroxeadas e
se conforma e consola nas formas
dos últimos pingos de calmaria

2008-11-18T05:48:00.000-08:00

MOVIMENTO

os km/s rodados na esteira
não são computados em
meu destino

as idéias seguem em linha reta

acordo querendo amparo
só quem teve o carro contra
o muro
desperta no assombro da
velocidade
a um segundo da fratura

podia ser o monge recluso
com a fé apenas
na simplicidade que corre
pelas janelas e o refeitório
que habita o copo de vinho
as migalhas de pão na sopa

os discursos vivem em prateleiras

podia ser eu
curtindo o movimento
só anda lento quem
aproveita o sol numa
brecha de prédios

2008-11-18T05:37:00.000-08:00

CHEWING GUN AND NEWS

ameaça de um vendaval de guarda-sóis
a hora desperdiçada
marcas de biquíni
masco goma com
as notícias mundiais

nada de errado
exceto as
grades invisíveis
do que não se pode mudar

construirei um castelo de
mudanças
rampas de novidades
galerias de recomeço

2008-11-18T05:33:00.000-08:00

CÍRCULO CUBO

rua é a atmosfera de alguns passos de liberdade
ruas são espaços de ser ilha
entre ruídos líquidos

das direções a tomar
a dúvida é um cubo voltado pra
avenida do pensamento

2008-11-17T17:03:00.000-08:00

A DIMENSÃO NO MAPA

ao encarar a aura da realidade
(um contorno inicial me enganara)
vi a dimensão sombria
de uma clareira
a força de serra do que nos escapa
a fragilidade do que é feito
terra

2008-11-01T11:42:00.000-07:00